|
31 августа 1941 года ушла из жизни великая Марина Цветаева. В раздумьях, какое из ее стихотворений приурочить к этой скорбной дате, я решил положиться на волю случая - раскрыть наугад сборник ее стихов и опубликовать то, что откроется. И надо же - книга раскрылась на одном из самых жизнерадостных, задорных, по-цветаевски провокационных, стихотворений...
---
Кто создан из камня, кто создан из глины,-
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.
Кто создан из глины, кто создан из плоти -
Тем гроб и нагробные плиты...
- В купели морской крещена - и в полете
Своем - непрестанно разбита!
Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети
Пробьется мое своеволье.
Меня - видишь кудри беспутные эти?-
Земною не сделаешь солью.
Дробясь о гранитные ваши колена,
Я с каждой волной - воскресаю!
Да здравствует пена - веселая пена -
Высокая пена морская!
1920 г.
От безысходного отчаяния в Елабуге (Татарстан) она покончила с собой.
- Муж Сергей Эфрон расстрелян 16 октября 1941 года на Бутовском полигоне НКВД.
- Дочь Ирина умерла от голода в Кунцевском детском приюте в 1920 году.
- Дочь Ариадна провела 8 лет в исправительно-трудовых лагерях и 6 лет в ссылке в Туруханском районе и была реабилитирована в 1955 году.
- Сын Георгий в 20 лет (в 1944 году) погиб на фронте; по данным ОБД «Мемориал», похоронен в братской могиле в Браславе (Витебская обл., Беларусь).
- Сестра Марины Ивановны Анастасия приговорена к 10 годам лагерей. Отбывала наказание сначала в Карелии, а затем в Каргопольлаге. После освобождения в 1947 году поселилась в Вологодской области
"Мой отец поставил музей изящных искусств (ныне ГМИИ им. А. С. Пушкина). В Румянцевском музее три наши библиотеки: деда, матери и отца. Мы Москву задарили. Я имею право на Москву в порядке русского поэта, книги которого в её лучшей библиотеки. Книжки нужны, а поэт нет? Эх вы, лизатели сливок. Я ведь не на одноименную станцию метро претендую..."
"Могу мыть посуду, мыть полы, могу быть сиделкой..."
Однако не получила ни жилья, ни работы одна из крупнейших поэтов XX века...
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с её насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё - как будто бы под небом
И не было меня!...
| 
)